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平心而论，这幅光景多少显得有些诡异。既是因为这夜的静，也是因为满墙参差罗列的旧相片。
无数双眼睛被定格成一剪只影，她将它们从时光的长河里打捞出来，独自怀想那些声色鲜活的瞬间。
记忆里的人们用这样的方式，在一面平凡的墙上获得了永生。
男人的视线落在谢舒音身上，斟酌了一会，走上前来轻攥住她的肩，“这些……是你的母亲？”
谢舒音摇头，“还有我的姥姥。”
又指向一处，照片里一个头戴草帽的老人正坐在农用手扶拖拉机上吹口琴，脸上的褶子和褐斑因为古早分辨率的原因都不甚清楚了，最明显的一道褶子是在笑的唇。
“这是我姥爷。只有这一张，其他的当年都被姥姥烧掉了。”
男人点头，大掌在她肩头轻拍了拍。刚沐浴过的肌肤蒸腾着清透的淡香，她倚靠着的那方胸膛温度怡人，不近不远地熏蒸着她。一滴水自发梢落下，滴在颈窝那一弯白皙的水凼沽里，贝玉珠光盈盈地转。
谢舒音皱了皱眉，臂肘一拐，将他推开了些，从小挎包里又掏出一方相框，寻了处空档珍而重之地摆上去。
身边人问：“这又是谁？”
隔着层玻璃，谢舒音用指尖触了下那双锡灰色的眼。壁炉里火生得正旺，老人双腿平放注视镜头，膝上安安稳稳地摆放着漂亮的丝绸头巾和一副老花镜。像是一幅符腾堡宫廷风格的古典油彩画。
“这是我在斯图加特学舞时的老师，ilsa。”
她并没有详细介绍的意思，他也没有开口详询，眼光兜兜转转又绕回了那些旧照片上去。
上了墙的人们，除了最后那位ilsa老太太以外都已经不在人世，但这并未让她们显得面目诡谲。时光只能在五官与情节的轮廓上稍加打磨，却无法给逝去的灵魂蒙上翳。是灵魂，而不是鬼魂，她们绝不会成为盘踞在狭窄公寓里的波尔代热斯，更何况他还能够从那些面容之中寻找到许多亲切又熟悉的痕迹。
那些与谢舒音同源共溯的影。
谢舒音留意到他视线的落处，微笑起来，冲他眨眨眼：“我姥姥和妈妈都很漂亮的。我是我们家里唯一没中基因彩票的人。”
她不是自谦。从世俗的审美眼光来看，的确如此。外婆年轻时是田埂上开得泼泼的花，眉眼犷悍却并不刁钻，圆脸盘旁挂着扎了红绳的长辫子，即便老到双颊凹陷、眼皮耷拉也能瞧出年轻时的俊
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