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病榻之上的拓跋适形容枯槁,妙华感觉自己已经快要忘了曾经的他有过怎样意气风发的样子。药香掩盖了其他的气息,成为了这个殿中最熟悉的味道。妙华将他放在外面的手拿了起来,轻柔掖进了被子中,这双手曾经无论怎样翻云覆雨过,如今也不过是一双枯瘦的,朽木一般的手。正如他的人一般,大魏之主又如何,再好的国手也挽救不了他日渐沉重的病体,随着他昏睡时间越来越久,妙华便越来越能嗅到一股衰败的气息,如同秋日的梧桐叶落成泥,如同冬日的万物归寂。她默念了几句经文,祝祷着他能撑过这个冬天,至少看看那株他亲手种下的梨树花开如琼琚,落英若白雪。
“在做什么?”病榻之人不知何时醒转了过来,看着她,语气有些欣喜,却也无力的很。虽然没有笑,但是骤然明亮的眸子和脸上舒缓的纹理都暴露出了他的快乐,
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